La mort de l’auteur

Ça y est ! Ils l'ont tué ! Il est content d'en avoir fini avec ce monde de retouches, de précisions, de manquements dramaturgiques. L'auteur n'est jamais aussi proche de la justesse qu'en agonisant, lorsqu'on le tanne encore pour telle virgule ou pour tel rythme, telle lourdeur. C'est comme si on lui demandait, juste avant de l'enterrer, quelque dernier secret que lui-même n'a plus envie d'apprendre à connaître.  Et pourtant, lorsqu'il aura du recul, il verra avec haine contre lui-même qu'il n'a de loin pas atteint la perfection, que son dernier râle n'a servi qu'à ajuster un tir peut-être, qu'en sait-il ? dès le départ mal dirigé.
Soudain une libération sans clairon. Pas de rituel, juste un oubli. Les praticiens sont autonomes et l'auteur se terre. L'espace vivant et collectif de la scène lui est interdit.
Il a souhaité qu'on le tue plusieurs fois dans ce projet. Souhaité d'en avoir terminé, d'avoir trouvé le ton juste. Aujourd'hui, il voudrait presque qu'on le prie déjà de revenir comme le sauveur
Et moi là-dedans, je dois déjà penser aux projets suivants. La fin de mon travail sur Vache actuelle une énième petite mort. Peut-être une sempiternelle préparation, ou un apprivoisement de l'éphémère...